O Forrest dizia que a vida é como uma caixa de chocolates. E enquanto como um com aroma particularmente agradável, penso nestas coisas. Em todas as apostas que teria perdido em duas semanas. Em todas as surpresas. Em todas as chapadas de luva branca que levei em tão pouco tempo. Em todas as promessas que não se cumpriram. Em todas as pancadinhas nas costas. Em todas as verdades irrefutáveis que se desvaneceram. Em todas as ilusões.
O que me move neste mundo são as pessoas. E as que me rodeiam não me percebem quando lhes digo que pretendo partir. É verdade que se diz que por norma depositamos esperanças nos desconhecidos porque esses ainda não tiveram oportunidade de nos desiludir. Mais tarde ou mais cedo acabarão por fazê-lo, certo, mas o que é que se faz com aqueles que entretanto já o fizeram?
O Sr. Carlos, que deus o tenha, se existir, dizia-me quando eu tinha os meus 11 anos:
"Gonçalo, os amigos desta vida, aqueles, os verdadeiros amigos, e a contar com a família, contam-se pelos dedos de uma mão, e dessa mão, ainda têm que sobrar dedos."
E é preciso que quebres os dentes no asfalto para os encontrar. Tarefa mais ou menos regular para tipos como eu.
Um bilhete de ida não vai trazer quantidade, nem qualidade, não vai trazer nada. Apenas a certeza de quem és. O Eu define-se de duas formas, de tão opostas que são que até parece que andam de mão dada. E em qualquer dos casos, partir é um abraço de ambas.
(Deixaremos as páginas do diário e voltaremos ao trabalho regular em breve, prometo.)
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