A mão procura a mão. O moribundo encosta a cabeça, pesada e leve, no
peito da culpa. Como falar do medo de ficar só? Não voltar nunca, é esse o amor.
Não olhar para trás, para as coisas acabadas. Como falar? Tantas coisas. As pala-
vras são uma prisão. Onde está a normalidade da vida? O hálito a queimar-me
os dedos. Uma delicadeza infinita, neste momento. « I'm not leaving. »
« Give-me your hand. » O sol é venenoso.
Rui Chafes - "O Silêncio de…"
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