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boa noite.

#tbt

© 2006

#88

~

das noites roubadas ao sono

falam-me os dentes a verdade.

os meus.

entre o sangue e a saliva.

e tu

não sabes nem sonhas.

a fraude instala-se.

e a verdade...

nem eu sei.

sei escuro e temor

de quem já não sabe.

mas sente.

acordar a meio da noite

pra vir sofrer sozinho

numa terra de ninguém

onde não pertences

não és

e podes mergulhar

sozinho.

seguro.

rever o negrume

desmanchar os sonhos.

esvair.

fica o que há por dizer.

e este buraco

do tamanho de uma insónia

atrás da outra

atrás da outra

atrás da outra.

querer acreditar não basta.

.

[eu também tenho os pés frios à noite ]

~

#

“Words are powerful things. They can break hearts and get panties wet.”

—	Michael Faudet

não é ter resoluções.

é ter atitudes.

sem acção de nada vale ter intenções.

começar por algum lado.

roupa lavada. arrumar gavetas.

tem que haver um plano

tem que haver sempre um plano

arder e aprender.

*

sessenta dias.

uma espinha na garganta
todos os dias
a lembrar-me que pela boca morre o peixe.

"nunca digas nunca."
outra vez, para aprenderes.

sentir-te o amor
sentir o amor
sentir-te sair
de casa.

da impotência
nada a fazer.
sem medo, como um abraço
posso adormecer tranquilo:
"fui feliz."
e da distancia a visão.
espaço. tempo. dimensão.

diz que da dúvida nasce o caminho
para onde?

[ luz. ]

ninguém vê as coordenadas
de olhos abertos.

~

faz-me falta.
[esse] amor.

pequena dissertação sobre o natal:

é triste. é só triste.

.

boa noite.

ás vezes.

ás vezes tenho medo que no fundo tenhas razão.

mas shhhhh...

é segredo.

*

infinito.

Harux e Harix decidiram nunca mais se levantar da cama. Amam-se loucamente e não podem afastar-se um do outro mais do que sessenta ou setenta centímetros. Logo o melhor é ficar na cama, longe dos apelos do mundo. No entanto, o telefone está na mesa-de-cabeceira, e às vezes toca e interrompe os seus abraços: são os familiares que querem saber se tudo está bem. Mas essas chamadas são cada vez mais raras e lacónicas. Os amantes apenas se levantam para ir à casa de banho, e nem sempre, a cama está desarrumada, os lençóis gastos, mas eles não dão conta, cada um mais imerso na onda azul dos olhos do outro. Os seus membros misticamente entrelaçados.
Na primeira semana alimentaram-se de bolachinhas, de que se tinham abastecido abundantemente. Como as bolachas acabaram, agora comem-se um ao outro.
Anestesiados pelo desejo, arrancam grandes pedaços de carne com os dentes, entre dois beijos devoram o nariz ou o dedo mindinho, bebem o sangue um do outro; depois saciados fazem novamente amor como podem, e adormecem para recomeçar quando acordam. Perderam a conta dos dias e das horas. Não são bonitos de ver, isso é verdade, ensanguentados, esquartejados, pegajosos. Mas o seu amor está para além de todas as convenções.



Juan Rodolfo Wilcock






Post descaradamente roubado AQUI.

boa noite.

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com os melhores cumprimentos.

[  ]

disse-me:

"é condição necessária a toda a mulher com pretensões pseudo-intelectuais possuir um retrato efectuado por um artista do seu tempo" 

* i n t e r l u d i o

[ dos *nós atravessados ]

. . .

"é a ordem natural das coisas..."
. . .


não.
perdoa-me, mas..
eu não faço parte de uma "ordem".

muito menos  de uma "ordem natural".

a sério.

e quando eu digo a sério, é mesmo a sério..

viver na noite lembra-me em muito a "sweet dreams" dos Eurythmics, sabes.
e observar os outros, ainda que, eu, em estado menos próprio
leva-me a questionar e a considerar a(s) procura(s) de cada um.
até a tua também.

disse eu outrora: "do fácil não reza a história"
por isso não me digas que "é a ordem natural das coisas"
não é.
e ainda que toda a gente procure alguma coisa
e não seja eu uma excepção:
não. não é disso que eu estou a procura.

you're getting me wrong.
all wrong.

[*não confundir nós com nós.]

Fundo do mar

No fundo do mar há brancos pavores,

Onde as plantas são animais

E os animais são flores.

Mundo silencioso que não atinge

A agitação das ondas.

Abrem-se rindo conchas redondas,

Baloiça o cavalo-marinho.

Um polvo avança

No desalinho

Dos seus mil braços,

Uma flor dança,

Sem ruído vibram os espaços.

Sobre a areia o tempo poisa

Leve como um lenço.

Mas por mais bela que seja cada coisa

Tem um monstro em si suspenso.

Sophia de Mello Breyner Andresen

>>>

NO FUNDO DO MAR - Uma exposição de gonçalo incendiàrio.

[interludio]

porque um coração é um coração, e um coração não pode ser de pedra,

daquilo que não vês, fica só o sentido.

unilateral.

sem remorsos. sem rancores. sem espinhas. sem medos. sem merdas.

nada.

nenhumas.

e se assim é,  vamos ser sensatos: sem hipocrisias também.

[repito. sem merdas, ok?]

pra ti porque é teu.

simple as that.

é só isto.

[  ]

[  ]

“There’s two kinds of women—those you write poems about and those you don’t.”

—	Jeffrey McDaniel