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Há um vazio que cresce. E a cada segundo que passa, mais um segundo de silêncio. Como que preencher o vazio com mais vazio. Um buraco cheio de nada. Dizes 'amanhã'. Mas a unica coisa que eu sei sobre essa palavra é que é longe. Como aquela musica dos Rádio Macau. Um dia alguém me ensinou que não há tempo. Muito menos há tempo para se lhe fazer intervalos. O vazio não espera. Não pára de crescer. E ainda por cima não houve primavera. Que foi feito da estação das paixões? Já não vem. E mesmo que venha, já não chega a tempo. Há um buraco que fez um vazio que criou uma angustia  que deitou por terra o que uma corrente de ar levou num suspiro. E agora é só um vazio que cresce. Como que um vazio a preencher o vazio com mais vazio.

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"No milimetro que nos separa cabem todos os abismos"

Carlos Drummond de Andrade

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encontrei este poster no Personal Message. Fez-me pensar.

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Tenho cinco rascunhos feitos, de textos que escrevi para ti ou sobre ti, e que nunca publiquei. Hoje, pelo dia que é podia aproveitar para mandar algum deles cá para fora.

Retratos que fiz de ti.

Apesar de alguns deles já terem uns quantos anos, continuam actualizados, aliás, receio que são daqueles que o hão de estar sempre.

Ver as redes sociais hoje desperta um sentimento que dificilmente conseguirei descrever, que poucos entendem, e que desculpem-me, só eu sinto. 

Poderia desejar-te um dia feliz da forma que escolheste sê-lo para ti.

Ainda assim a ironia e a contradição de congratular alguém por algo que esse alguém quis deixar de ser.

Fica o silêncio e esta coisa cá dentro que é só minha.

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auto retrato visto de trás: umas costas tão largas que têm o tamanho de pelo menos quatro gerações.

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© Personal Message

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self.

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© Man Ray

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T W O   T H O U S A N D   P R O J E C T 

foundraising and giveaway

um apelo simples. se não puderem ajudar directamente, partilhem.

o karma agradece, e eu também. muito.

pequena pausa para publicidade

este é um post para apelar ao vosso espirito consumista. e visto que é natal apelo a esse espirito também. ah! e eles dizem que até sexta feira ninguém paga portes de envio.

RUN! FOREST! RUN!

http://society6.com/goncaloincendiario

http://society6.com/goncaloincendiario

http://society6.com/goncaloincendiario

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pergunto: é a perspectiva tão somente uma forma de ver? ou é mais uma expressão oportunista?

é uma questão de 'perspectiva' pois.

eu digo-te o que eu acho:

um observador não é um visionário, ainda que um visionário seja necessariamente um exímio observador.
ainda assim um visionário é muitas vezes um oportunista.

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aquilo que tu viste, já me era inato antes de me aterrares no colo com os teus sonhos.

podes usar-me a teu bel prazer. podes estampar-te de genialidade e conceptualismo sobre o que apreendeste de mim.

não podes é querer roubá-lo de mim e depois vir passar-me a mão no pelo como se fosse perfeitamente natural. normal.

eu recuso-me a ser mais uma das tuas vitimas.

ganha vergonha na cara.

[boa noite]

preciso voltar a escrever..

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era um percurso já traçado. sinuoso. naquela manhã chuvosa, quando decidimos simplesmente ignorar tudo, e por tudo entenda-se TUDO, sabíamos que íamos fazer esse caminho. este. sabíamos onde estávamos. por onde começar. por onde ir. sabíamos aquele início. curiosamente a razão ainda que dissimulada, dizia-nos em voz alta, e lembrava-nos um ao outro aquele que mais obviamente seria o ponto de chegada. sabíamos bem. tão bem. era claro e evidente. e partimos. de mãos dadas, subimos colinas, trepámos rochedos, e sempre de mãos dadas, fomos mais ou menos destemidos, e sem olhar para trás. naquela manhã chuvosa, sabíamos que não havia volta a dar. não existe retorno. é uma ida sem volta. e damos por nós, no vértice mais alto, a arriscar tudo, a tremer de vertigens, sem saber segurar no outro, e olhamos para nós. estamos outra vez num abismo. e ninguém trouxe pára-quedas.

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© PersonalMessage

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dizia aquele spot de rádio "palavras, leva-as o vento".

não chegam. vão e vêem conforme a corrente.

não sobrevivemos delas, porque se nos alimentam a alma mas são vazias de significado

mais tarde ou mais cedo vão acabar por nos deixar vazios também.

Não adiantam palavras se não temos acções.

Pior. Não adiantam palavras se temos acções opostas e contraditórias.

Aquele que um dia disse "quanto mais me bates mais eu gosto de ti", puta que o pariu.

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abrir.

abrir-me.

é assim que se faz o fogo, disse-te.

*

Ensaio sobre o voltar.

©Personal Message

§

“Eu, no fundo, não invento nada. Sou apenas alguém que se limita a levantar uma pedra e a pôr à vista o que está por baixo. Não é minha culpa se de vez em quando me saem monstros.”

José Saramago

do Amor incondicional.

porque os mal entendidos que te cravam unhas nos pulmões e te atiçam ao podre da revolta, só conseguem no fundo semear a tristeza. e se no peito te abrem feridas, é da voz que abafas, porque é preciso mais do que riscar uma fita de cassete na cabeça. a razão está no lado de quem a procura e é no reflexo que se revela. se não projectares para fora de ti nunca saberás verdadeiramente o que é. nunca terás resposta. nunca aprenderás.

e digo ainda que o sangue que nos corre nas veias tem uma origem, mas diz que a naturalidade do percurso é não fazermos dos erros dos nossos antepassados os nossos erros. diz-me a vida que o orgulho sempre trouxe de manda dada o remorso.

[eu não sei onde tenha errado. não acho que tenha errado. não sinto que tenha errado.]

em todo o caminho que fiz, sempre tentei ser fiel ao que sinto e acredito.

nesse caminho, embora a minha maneira sempre te amei.

nesse amor, nesse caminho, nesses principios existe um padrão

não posso corrigir o que não entendo, e assim espero, enquanto a tristeza corrói, o mal entendido se instala e a esperança de que o orgulho se te desvaneça, oscila frágil e ténue, a fazer levantar o véu sobre a dor. ainda assim, mantenho na mesa de cabeceira o retrato de que, o que nos une, é incondicional. devias sabê-lo.

Casa.

©Javier Vallhonrat

Lar é onde não sabes quem sou. Onde me ensinas a chamar-te um nome ausente de significado.

Onde cultivas a dor, e pior, onde matas os teus.

Lar é onde destróis o sentido da palavra.

É aquele sítio de onde só não fogem aqueles que não podem.

Uma obra de ficção.

domingo.

* tenho saudades de pintar.

©Personal Message

§.

“Começada já há alguns anos, O silêncio de… é uma escultura em evolução, permanentemente a crescer. Escrevo à mão, o tempo é meu amigo. Mas, cansado das palavras, queimo quase tudo o que escrevo e encerro algumas das cinzas em caixas de aço, seladas. O fogo purifica e protege a vida, permite trabalhar o ferro e reduzir a cinzas os corpos e as palavras inúteis. Se escrever pode ser um acto de libertação, queimar as palavras também o é. Talvez nunca decifremos o segredo do tempo que passa, nunca encontremos uma resposta. Também um dia a pele quente, percorrida pela discreta e enigmática palpitação das veias, a pele onde repousa suavemente o medo de ter medo, se converterá numa belíssima teia de linhas que contarão a longa história de uma vida: a história de todos os caminhos, desvios e interrupções, a memória da dor mas também a memória da paz e do regresso, da descoberta e do espanto. Depois ela virá a transformar-se em pólen que, levado pelo vento, espalhará a floração das memórias e dos segredos.
Este livro regista a evolução de um caminho, da forma que julgo ser a mais certa, a mais ajustada, a única que me é possível, em todo o caso. Para o fazer com clareza, localizámos e datámos cada texto, assumindo todos os defeitos e todos os excessos próprios e insubstituíveis. Estes textos não possuem outra importância para além da esperança de que possam servir a quem por eles se interesse ou até aproximar alguém do meu trabalho de escultura, completando alguns dos seus aspectos. Mas a verdade é que espero que as minhas obras sejam melhores do que as minhas palavras e que delas não precisem. Cada obra é sempre mais complicada do que as nossas pobres teorias. A rigor, a única contribuição que um artista deveria trazer a um debate é a sua obra. As palavras poderão orientar, mas nunca deverão servir de desculpa nem de justificação. De resto, tudo é possível: há artistas que gostam de falar e há os que detestam; alguns querem dialogar, outros não conseguem, mesmo querendo; uns gostam de escrever e outros exprimem-se pelo silêncio.”

Rui Chafes

obrigado a todo este terrível frio que se abate. é que assim ninguem se questiona sobre a razão porque tremo.

[Es]finge.

é essa a grande falácia que eu vejo. estarei eu de todo enganado quando [me] olho e vejo alguém que não podes salvar, consertar? eu vejo as premissas das quais partimos em direcção ao outro, degraus não só de dimensões diferentes, mas de escadas diferentes. e eu posso estender-te a mão para me agarrares, mas quando me mostrares que não deixas nenhum de nós cair. até lá estou aqui, no mesmo canto de sempre, a espera que me consigas ler nas entrelinhas. porque a razão está do lado de quem a quer ver. de quem a procura. nota que para isso é preciso entender os dois lados do tabuleiro.